© Mars Distribution

Le dernier film de François Ozon, Dans la maison, plonge le spectateur dans une complicité voyeuse et malsaine. Il fait partie des films où le plus petit grain de sable est capable de dérégler la mécanique ronronnante et très légèrement crispée du quotidien.

Un enseignant de français désabusé, Monsieur Germain (Fabrice Luchini), voulant redonner à ses élèves de lycée le goût de l’écriture, découvre au dernier rang de sa classe un écrivain en herbe (Ernst Umhauer), inspiré par la vie de la « classe moyenne » que mènent le meilleur ami qu’il s’est choisi, un gamin transparent et ahuri, et ses parents, le père ayant le ridicule monomaniaque des personnages de farce, la mère végétant dans un ennui flaubertien. Ces deux-là, avec le jeune garçon qui les épie, sont la réécriture parfaite du triangle de l’Education sentimentale : Frédéric Moreau et Monsieur et Madame Arnoult. Encouragé par son professeur, le garçon va s’immiscer dans cette vie de famille médiocre, et se délecter de cette médiocrité. Il va la mettre en scène avec cruauté, et en rapporter chaque détail à son mentor tant mis en appétit qu’il va en perdre pied.

Cet élève génial et manipulateur, c’est le grain de sable qui grippe la machine. Il me rappelle la relation entre l’écrivain mûr et désillusionné (Michaël Douglas) et le jeune prodige mythomane incarné par Tobey Maguire dans Wonder Boys.

Au-delà de la relation maître / disciple telle qu’on la rencontre dans le film de François Ozon, le spectateur observe, par le trou de la serrure la vie qui se dérègle, et sans jamais trop connaître la frontière entre ce qui est écrit, ce qui est récrit et ce qui se passe réellement. Des situations similaires foisonnent au cinéma, depuis Fenêtre sur cour (Rear window) d’Alfred Hitchcock, qui transforme le voyeurisme en art cinématographique, l’excellent American Beauty de Sam Mendes, qui dissèque la vie trop parfaite des banlieues américaines, jusqu’au troublant Swimming Pool, du même François Ozon. Ce dernier film fait également se confronter un peu trop brutalement l’écrivain et un monde qui hésite entre le réel et la folie.

Quant au casting, il est parfait. A commencer par ce formidable Luchini, si à l’aise avec les mots, plongé dans son univers de littérature jusqu’à s’en moquer, et que le réalisateur prend plaisir à malmener, pour le rendre quasi-muet.

© Columbia TriStar Films

Je profite honteusement des cinquante ans de l’agent 007, et de la sortie tant attendue par certains du dernier opus de la série, Skyfall, avec le taciturne Daniel Craig, pour piocher un peu dans les articles qui sont parus à cette occasion, notamment sur le site du Monde.

Je fais un peu figure d’amatrice en la matière. Je n’ai lu aucun des livres de Ian Fleming.  J’ai une préférence marquée et assumée pour James Bond version Sean Connery, malgré sa misogynie symptomatique et sa façon nonchalante de se tirer de toute situation – elle me fait penser à Legolas venant à bout d’un oliphant ou descendant un escalier sur un bouclier dans le Seigneur des anneaux. Sa nonchalance exaspère tout autant qu’elle fait sourire. Mieux, mon admiration pour l’acteur me fait oublier le rôle ingrat de ses James Bond girls successives, et le peu de cas qu’il fait d’elles, en particulier dans Goldfinger, où il les rembarre aussi bien qu’il les envoient voltiger dans un tas de foin.

Goldfinger reste mon film de prédilection, avec ses répliques cultes : « You expect me to talk ? – No, Mr Bond, I expect you to die », « A Martini. Shaken, not stirred », ses méchants particulièrement réussis, sa James Bond girl Honor Blackman, ex-compagne de John Steed dans The Avengers (Chapeau melon et bottes de cuir) et nommée de manière très très suggestive Pussy Galore, et son Aston Martin avec siège éjectable intégré…

Mais j’assume, j’aime James Bond pour Sean Connery, et Sean Connery avant et après James Bond. Je l’apprécie surtout dans Marnie (Pas de printemps pour Marnie) d’Hitchcock, où il tombe amoureux d’une voleuse frigide – Tippi Hedren – qu’il va tenter de soigner, et Marnie reste contemporain de sa période James Bond. Il est époustouflant de Le Crime de l’Orient-Express de Sidney Lumet, où il incarne un officier des Indes britanniques très… classe. Je ne l’ai malheureusement pas vu encore dans Le Nom de la rose, mais pour moi, la qualité du troisième Indiana Jones, La dernière croisade, lui doit beaucoup :  » I suddenly remembered my Charlemagne : « Let my armies be the rocks and the trees — and the birds in the sky. » Quant à son caméo dans Robin des bois, Prince des voleurs, il reste la cerise sur le gâteau du film.

Et mon film préféré, où il apparaît vieillissant mais néanmoins impeccable, est A la rencontre de Forrester (Finding Forrester) que je recommande à tous ceux qui aiment la littérature et l’écriture, et la confrontation de deux mondes qui n’étaient pas censés se connaître : un écrivain cloîtré dans son appartement – Greta Garbo au masculin – auteur du roman du siècle, qui se lie d’amitié avec un jeune noir du Bronx, doué pour écrire. Là encore, des dialogues bien menés « No thinking — that comes later. You must write your first draft with your heart. You rewrite with your head. The first key to writing is… to write, not to think« , une histoire prenante, et cet irrésistible accent écossais qui fait que « Scotland » devient « Schcotland, for god sake ! »

Du coup, selon moi, Scotland, avec un [ch] c’est mieux, tout comme James Bond, avec un Sean, c’est mieux…